Otra vez estamos en la buhardilla.
La buhardilla no es Adén, esa "roca horrible" en la que Rimbaud consolidó su
huida de la civilización y en la que enterró para siempre sus ambiciones literarias.
Tampoco es la ermita de Getsemany , en la que Merton se olvidaba de sus responsabilidades
mundanas, que al parecer por momentos lo agobiaban.
Ni es un búnker donde se reúnen temerarios personajes que pretenden obtener el poder
ni un laboratorio de "ingeniería social" ni un newsletter cultural o de movimiento de ninguna
índole y dirección.
No hay aquí alguna verdad más o menos oculta para transmitir.
No es refugio de atorrantes, científicos , intelectuales, políticos, piqueteros.
Nada de propalar doctrinas . Absolutamente nada de eso.
La Buhardilla no tiene pretensiones ni perspectivas.
Tal vez , ni siquiera exista. Podría ser un efímero sueño.
Sin fundamentos ni premisas, aquí estamos.
Rascándonos saludablemente el ombligo , recordando lo que vale la pena y abriendo
pequeñas ventanas para echar unas miradas sobre el mundo.
Las hojas amarillas de los fresnos vuelan sobre las veredas.
Igual que algunos de nuestros
pensamientos persistentes, dan vueltas en el aire
y regresan al mismo lugar, suavemente.
La belleza del otoño, afortunadamente, es indescriptible.
